Solo sabía que también era una madre que tendría que aprender a vivir con una tragedia que nunca habría querido para su hijo.
Eleanor me tomó de la mano.
Salimos juntos del tribunal.
Por primera vez en seis meses, no intentamos fingir que estábamos bien.
Un año después
El aniversario de la muerte de Linda llegó en una mañana fría de noviembre.
Eleanor y yo condujimos hasta el cementerio con un ramo de flores blancas y amarillas.
Nos quedamos junto a su lápida durante mucho tiempo.
Habíamos empezado a hablar más de ella. De sus bromas. De su manera de dejar las luces encendidas en toda la casa. De las canciones que cantaba mientras preparaba el desayuno.
Ya no intentábamos evitar su nombre.
—Hoy habría cumplido diecinueve años —susurró Eleanor.
Asentí.
—Habría estado eligiendo qué universidad visitar.
