—¡No tendrás que trabajar horas extras para pagar nuestros programas de verano!
Aquella frase hizo que Michael levantara lentamente la cabeza.
—¿Horas extras? —preguntó.
Daniel se volvió hacia él.
—Mamá trabaja en el hospital durante el día y hace contabilidad por las noches.
Michael parecía confundido.
—¿Desde cuándo?
Lo miré.
—Desde hace trece años.
Su rostro perdió el color.
Recordé las noches en que había regresado a casa agotada, con los pies doloridos y apenas suficiente energía para preparar la cena.
Recordé las facturas médicas.
Las excursiones escolares.
Los cumpleaños en los que había fabricado decoraciones porque no podíamos comprarlas.
Y recordé cómo, después de acostar a los niños, lloraba silenciosamente en la cocina.
Pero nunca permití que mis hijos se sintieran una carga.
Ellos eran la razón por la que seguía adelante.
El doctor Whitmore nos entregó las cartas.
