Harper me entregó la carta.
El papel era grueso, color marfil. No parecía una nota improvisada ni una disculpa escrita a toda prisa. Alguien había elegido cuidadosamente cada detalle.
Abrí el sobre.
Dentro había tres hojas dobladas y una pequeña fotografía.
Lo primero que vi fue la fecha escrita en la parte superior.
Había sido redactada apenas cuatro días antes.
Después comencé a leer.
«Daniel:
Si estás leyendo esto, significa que las chicas han cumplido veintiún años y que has conseguido hacer lo que yo nunca tuve el valor de hacer: mantener a nuestra familia unida.
Sé que no tengo derecho a pedirte nada.
Sé que, durante veintiún años, has tenido que ser padre y madre, y que cada cumpleaños, cada enfermedad y cada logro de nuestras hijas ha ocurrido sin mí.
No voy a fingir que no sé lo que hice.
