Seis meses.
Exactamente seis meses desde que había comenzado a tratarme como una carga.
—No quiero hacerle daño —murmuró él.
Aquellas palabras me atravesaron el corazón.
Durante una fracción de segundo, quise creerle. Quise imaginar que todo era un malentendido, que Ashton había cometido algún error financiero y que aquella mujer lo estaba presionando.
Pero entonces lo escuché decir algo que acabó con mis últimas esperanzas.
—Solo necesito que firme la transferencia de la propiedad. Después podrá quedarse con lo que quiera. La casa, los muebles, todo. No me importa. Solo necesito el dinero.
La mujer respondió inmediatamente:
—No seas ingenuo. Si firma, tú controlarás el dinero. Y cuando tengamos acceso a la cuenta de inversión de su padre, ninguno de los dos tendrá que volver a preocuparse por nada.
Mi padre.
El hombre que había fallecido cuando yo tenía veinticuatro años me había dejado una herencia considerable. Una parte estaba invertida en una cuenta fiduciaria que yo apenas había utilizado porque Ashton siempre insistía en que era mejor mantenerla intacta para nuestro futuro.
