—¡Basta! ¡No tienes idea de lo que estás contando!
—¡Sí la tengo! —gritó Diane, poniéndose de pie—. ¡Llevo diez años viviendo con ello!
El silencio que siguió fue tan profundo que pudimos escuchar el motor de un automóvil pasando por la calle.
Entonces saqué la carpeta amarilla de mi mochila.
—Antes de que sigas mintiendo, papá, quiero que escuches una grabación.
Mi padre palideció todavía más.
Miró la memoria USB que había colocado junto a la fotografía.
—¿De dónde sacaste eso?
—De la caja que me entregaron cuando murió Daniel.
Al escuchar aquel nombre, Frank retrocedió hasta chocar contra el respaldo de una silla.
Mi madre comenzó a sollozar.
Y yo comprendí que, incluso después de diez años, aquel nombre seguía teniendo el poder de destruir la tranquilidad de aquella casa.
Daniel.
El hombre de la fotografía.
