«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

Se hizo el silencio, roto solo por el silbido de la lluvia sobre el metal caliente y el gemido del avión averiado.

Parpadeé mientras veía la sangre que goteaba de un corte en mi frente. A mi lado, Maren ya se estaba desabrochando el cinturón de seguridad. Abrió de una patada la puerta atascada y salió arrastrándose bajo la lluvia.

Salí tambaleándome tras ella, sacando mi arma. Corrimos hacia un lado del avión. La puerta de emergencia se abrió de golpe, accionada por una azafata presa del pánico.

Me subí al tobogán inflable, con Maren justo detrás de mí.

El interior del avión era un caos. Grant estaba desplomado en un sillón de cuero, agarrándose el pecho; el estrés del accidente agravaba su enfermedad. Dos guardias de seguridad privados desenfundaron sus armas, pero yo disparé un tiro de advertencia al opulento techo de caoba.