«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

El trayecto hasta el aeródromo privado fue una mezcla vertiginosa de adrenalina y luces intermitentes. Maren hablaba por teléfono con Evelyn, coordinando la intervención policial, pero ambas sabíamos que la policía estaba demasiado lejos. El dinero da tiempo, y Grant Whitmore había comprado justo lo suficiente para sacar su jet privado de suelo estadounidense.

Atravesamos la valla perimetral de la terminal privada; las pesadas puertas de hierro cedieron ante la fuerza del todoterreno de dos toneladas.

Delante de nosotros, bajo la intensa lluvia, lo vi. El elegante Gulfstream G650 plateado. Las escaleras de embarque ya se estaban retrayendo. Los dos motores Rolls-Royce se estaban poniendo en marcha, un zumbido agudo y ensordecedor que me vibraba en los dientes.

—¡Rowan, se están moviendo! —gritó Maren, apoyando las manos en el salpicadero.

El avión comenzó a avanzar rodando, girando hacia la pista activa. Una vez que alcanzó velocidad, nada pudo detenerlo.