Accedí a verlos una última vez en la celda de espera del tribunal.
Al entrar, Beatrice y Arthur parecían fantasmas. Diecinueve años de lujo, arrogancia y estatus social se habían desvanecido, dejando tras de sí a dos desconocidos amargados y envejecidos, vestidos con uniformes de presidiario de color naranja. Chloe estaba sentada en un rincón; sus costosas uñas acrílicas estaban mordidas hasta la carne viva, y ella temblaba de miedo.
—Evelyn… por favor —suplicó mi madre entre sollozos, extendiendo sus manos temblorosas sobre la mesa de acero—. ¡Somos de tu misma sangre! Cometimos un error… ¡nos equivocamos contigo! Por favor, habla con los fiscales. ¡Diles que fuimos buenos padres para ti!
Me senté con calma y meacomodé la chaqueta.
—¿Buenos padres? —pregunté en voz baja—. Los buenos padres no miran a su hija de diez años, herida, y preguntan: «¿Qué se supone que debemos hacer contigo ahora?». Los buenos padres no echan a la calle a su hija discapacitada de dieciséis años, con sus pertenencias en una bolsa de basura, solo porque derramó vino sobre una alfombra. Los buenos padres no le roban la identidad a su propia hija para pagar los lujos de su hija predilecta.
