No la perdoné aquel día.
Tampoco a Beatrice.
No podía.
Salimos de aquella casa sin llevarnos los regalos ni las flores. Los lirios blancos se quedaron sobre la mesa, junto a la tarta de cumpleaños que nadie había llegado a cortar.
Durante el trayecto de vuelta, Simon sostuvo el papel en la mano.
Ninguno de los dos habló demasiado.
¿Qué se le dice a un hermano cuando acabas de descubrir que toda vuestra infancia se construyó sobre una mentira?
A la mañana siguiente, llamamos al número.
Una mujer respondió después de varios tonos.
«¿Diga?».
Me quedé sin voz.
Había imaginado aquel momento de mil maneras, aunque nunca me había permitido creer que pudiera suceder de verdad.
Simon me hizo un gesto para que hablara.
«¿Elena?».
«Sí. ¿Quién es?».
Respiré hondo.
«Me llamo Mason. Mi hermano se llama Simon. Creo que… creemos que eres nuestra madre».
