Hizo una pausa.
“Es por una promesa que le hice”.
Sentí un nudo en el estómago.
Mi hijo, Jack Harris, falleció diecisiete días después de cumplir dieciocho años.
El cáncer nos lo arrebató catorce meses después de su diagnóstico.
Pero esas cifras jamás podrían describir al chico que habíamos perdido.
A Jack le encantaban las películas de terror antiguas, los chistes malos y los sándwiches de queso a la plancha que casi siempre se le quemaban.
No le gustaban los tomates, pero le ponía kétchup a prácticamente todo.
Conocía una increíble cantidad de capitales del mundo, pero de alguna manera se olvidaba de bajar la ropa sucia.
Los chicos se hicieron amigos cuando tenían siete años.
Theo vivía a cuatro casas de distancia, y cuando cumplieron diez años, pasaba casi tanto tiempo en nuestra casa como en la suya.
