Mi vecina Carla finalmente perdió la paciencia conmigo el pasado mes de junio.
Carla tiene setenta y un años y vive enfrente. Es viuda desde hace once años, va al buzón con pintalabios rosa brillante y no le gusta quedarse de brazos cruzados.
—Hay un grupo de apoyo para personas en duelo en el centro de mayores —dijo, de pie en mi porche con el bolso ya colgado del brazo—. Los martes a las diez. El café es malísimo, pero la gente es muy amable. Vas a venir.
“No soy muy de grupos.”
“Últimamente no sirves para nada, Winona. Ponte los zapatos.”
Así que conseguí mis zapatos.
Éramos una docena en una pequeña habitación con sillas plegables, una cafetera grande y una caja de pañuelos de papel en cada mesa. Una joven muy simpática llamada Brooke se encargaba de todo. Le pidió a Carla que escribiera mi nombre en la etiqueta con un rotulador negro grueso.
