Tenían cinco años.
Cinco.
Y Elliott acababa de hablar de mandarlos lejos como si estuviera devolviendo muebles que no combinaban con la casa.
—Métanse al cuarto, por favor —les dije con suavidad.
El del dinosaurio no se movió.
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—¿Te vas a casar con Elliott?
Sentí que el pecho se me apretaba.
Elliott apartó la mirada.
Me agaché frente a mis hermanos.
—Ahora necesito hablar con él.
—¿Nos vamos a ir?
La pregunta salió tan bajita que casi no la escuché.
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Ahí estuvo.
La consecuencia.
No necesitaban entender la palabra tutela.
No entendían hogares temporales.
No sabían de tribunales ni documentos.
Pero sí entendían abandono.
Ya habían perdido suficiente.
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Tomé las manos de ambos.
—Ustedes se quedan conmigo.
Elliott exhaló con fuerza detrás de mí.
No le presté atención.
—¿Siempre?
El niño del dinosaurio tenía los ojos enormes.
