—Vivíamos planes de matrimonio. Ya no.
Me dio una carpeta.
—Hice cuentas.
No la tomé.
—¿Cuentas de qué?
—De lo que costaría criar a los niños.
Lo miré.
—¿En serio?
—Escúchame.
Sacó unas hojas.
—Comida, ropa, seguro, cuidado infantil, escuela, actividades…
—Son niños, Elliott.
—Precisamente.
—No son una inversión que estás evaluando.
—Estoy tratando de mostrarte la realidad.
—La conozco.
—No. Estás reaccionando desde la culpa.
Respiré.
—¿Qué quieres?
—Que consideres una alternativa.
—No.
—Ni siquiera la escuchaste.
—No necesito.
Su cara se tensó.
—Hay familias que quieren adoptar.
Sentí que el estómago se me revolvía.
—Vete.
—Claire…
—Vete.
—Podrían estar mejor con una pareja estable, con dinero, con…
—Son mis hermanos.
—No eres su madre.
La frase cayó con una violencia que él no pareció reconocer.
—No.
Mi voz salió baja.
—No soy su madre.
Abrí la puerta.
