Su rostro perdió el poco color que le quedaba.
—No puedes hacer eso.
—Puedo proteger mi empresa y exigir que se investiguen los movimientos de su dinero.
—¡Lucas es tu marido!
—Y tú eres su madre. Ninguno de los dos tiene derecho a utilizar mi trabajo como una cuenta bancaria personal.
Le entregué una copia de la notificación.
Beatrice la tomó con manos temblorosas.
—¿Y qué se supone que debo hacer con esto?
—Empezar por pagar la cuenta que prometiste cubrir.
Miró el total una vez más.
Después miró a sus amigas, que ya no la contemplaban con admiración, sino con una mezcla de incredulidad y vergüenza ajena.
—No tengo tanto dinero disponible —susurró.
—Entonces tendrás que hablar con las personas a las que prometiste invitar.
Fue la primera vez que la vi comprender el peso de sus propias palabras.
Durante años había utilizado mi restaurante como escenario para representar una vida que no podía permitirse. Había presumido de generosidad con el dinero de otra persona, de autoridad sobre un negocio que nunca había construido y de una familia cuya confianza había traicionado.
