Cuando nuestros padres me dejaron, ella tenía siete.
Se la llevaron con ellos.
Había crecido viajando, asistiendo a escuelas privadas y viviendo en casas donde siempre parecía haber dinero.
No la culpaba por haber sido una niña.
Pero ahora era una adulta que había llegado a reclamar una recámara sin siquiera preguntar cómo había muerto nuestro abuelo.
—Podías visitarlo —le dije.
—Mamá decía que él no quería vernos.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué?
Brianna me miró.
—Decía que estaba enojado con nosotros. Que tú tampoco querías saber nada.
Sentí que algo cambiaba.
—Eso es mentira.
Brianna miró a mamá.
—¿Qué?
Mamá negó.
—No vamos a discutir eso ahora.
—¿Me dijiste que el abuelo nos odiaba?
—Brianna…
—¡Me dijiste que Emily no quería hablar conmigo!
Yo apenas podía respirar.
Durante años había pensado que mi hermana simplemente había elegido olvidarme.
