No traía regalos.
No intentó entrar.
Solo se quedó frente a la puerta.
—Te llamé parásita —dijo— porque necesitaba convencerme de que eras tú quien dependía de mí.
Sentí un nudo en la garganta.
—Pero era al revés.
Asintió.
—Sí.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Y me da vergüenza.
No hubo abrazo cinematográfico.
No le dije que todo estaba olvidado.
Solo respondí:
—Si quieres volver a tener una relación conmigo, empieza por no pedirme que finja que nunca ocurrió.
—Está bien.
—Y nunca volveré a pagar sus deudas.
—Lo entiendo.
—Aunque pierdan la casa.
Le costó responder.
Pero finalmente dijo:
—Aunque perdamos la casa.
Entonces la dejé entrar.
Un año después, mis padres seguían viviendo en aquella casa, pero ahora tenían un plan de pagos que podían sostener ellos mismos.
Yo seguía en mi departamento.
