—Hay una recámara de visitas y el estudio —respondí—. Podemos acomodarnos.
—No. Los niños necesitan su propio cuarto. Y tu hermano necesita volver a sentirse jefe de una familia.
Entonces llegó la palabra que terminó de romper algo dentro de mí.
—Parásita.
Mi padre no dijo nada.
Solo bajó la mirada hacia su plato.
No discutí.
Me levanté y salí de la casa.
Conduje sin rumbo durante casi una hora y finalmente estacioné cerca de Plaza del Parque.
Ahí recordé que todos usábamos una cuenta de correo compartida para recibos, reparaciones y asuntos de la casa.
Abrí mi computadora.
Había una conversación titulada: “Cuartos de los niños”.
Esteban había escrito:
“Solo asegúrate de que Mariana ya no esté cuando lleguemos. No quiero que empiece con dramas y arruine el ambiente.”
Sentí un hueco en el estómago.
Pero la respuesta de mi madre fue peor.
