Revisaba recibos.
Pedía explicaciones.
Esteban, desesperado por empezar de nuevo, era más fácil de convencer.
—Querías cambiar a una hija que pagaba por un hijo que todavía tenía ahorros —dije.
—¡No fue así!
—Entonces explícalo.
Mi madre se derrumbó en una silla.
—Tenía miedo.
Aquellas tres palabras cambiaron el tono de la habitación.
—¿Miedo de qué? —pregunté.
—De perder la casa.
Su voz temblaba.
—Esta casa fue lo único que nos quedó después de tantos años. Aquí crecieron ustedes. Aquí celebramos cumpleaños. Aquí murió tu abuela. Yo no podía perderla.
—¿Y por eso me llamaste parásita?
Comenzó a llorar.
—Porque estabas preguntando demasiado. Porque sabía que algún día ibas a revisar todo y decirme que dejara de pagar.
La verdad dolió más que el insulto.
No me había echado porque creyera que yo era una carga.
