Me tiemblan las manos mientras escribo estas palabras, porque hoy entiendo hasta qué punto había caído.
Eleanor nunca me obligó a fingir que la amaba.
Nunca me pidió que le tomara la mano en público.
Nunca me preguntó:
“¿De verdad me amas?”
Era casi como si ya conociera la respuesta.
Aun así, cada noche preparaba la cena para mí.
Yo llegaba cansado, con la misma expresión fría en el rostro, y ella me sonreía como si mi regreso fuera el mejor momento de su día.
—Nathan, ve a lavarte las manos. La cena está lista —decía suavemente.
Yo me sentaba, comía y muchas veces ni siquiera le daba las gracias.
Un día se dio cuenta de que mis zapatos estaban rotos.
A la noche siguiente, había un par nuevo esperándome junto a la puerta.
—Los necesitabas —dijo.
—Sí. Están bien —respondí.
