Todavía recuerdo cómo me miraban cuando atravesé la iglesia.
Asco.
Lástima.
Molestia.
Algunos pensaban que quería dinero.
Otros que estaba drogada.
Nadie imaginó que la persona menos importante de aquella sala llevaba en el bolsillo la razón por la que la boda no debía continuar.
Pero hubo una cosa que jamás olvidé.
Cuando llegué al altar y tomé la mano de Adrian, él no me empujó.
No llamó inmediatamente a seguridad.
Me preguntó:
—¿Quién eres?
En aquel momento no tenía una buena respuesta.
Era Mara.
Sin casa.
Sin familia.
Sin dinero.
Una chica a la que casi nadie veía.
Hoy tengo una respuesta diferente.
Soy contadora.
Tengo amigos.
Tengo una casa pequeña.
Tengo una fotografía de Eleanor en mi escritorio.
Y cada año llevo una rosa blanca a su tumba.
Porque aquella mujer millonaria me enseñó algo que ninguno de sus invitados elegantes entendió aquella mañana.
