—Desafortunadamente.
—Adrian dice que eres muy rápida.
—Adrian llevaba zapatos de vestir. No cuenta.
Esta vez la boda fue pequeña.
Sesenta personas.
Cuando llegué, llevaba un vestido azul.
Zapatos nuevos.
Cabello arreglado.
Adrian me vio y sonrió.
—Casi no te reconozco.
—Qué grosero.
—Me refería a que no vienes corriendo.
—Dame tiempo.
Habían colocado una silla vacía en primera fila.
Una rosa blanca.
Para Eleanor.
Y junto a la silla había un pequeño letrero.
“PARA LA MUJER QUE NOS ENSEÑÓ A MIRAR MEJOR.”
Durante la recepción, Adrian me pidió bailar.
—Mi madre habría estado feliz de verte así.
Miré mi vestido.
—¿Con ropa limpia?
—No.
Sonrió.
—Con una vida.
Pensé en Eleanor.
En aquella clínica.
En el café.
En todos aquellos pequeños favores que yo creía estar haciendo para una anciana enferma.
Nunca imaginé que ella también estaba construyendo una salida para mí.
