Una cama.
Una puerta que podía cerrar.
Un refrigerador con comida.
Cosas ordinarias.
Para mí eran riqueza.
Adrian y yo seguíamos en contacto.
Una vez al año, el día del cumpleaños de Eleanor, desayunábamos juntos.
El primer año me preguntó algo.
—¿Por qué corriste hacia mí aquel día?
—Porque seguridad ya me había sacado dos veces.
Se rio.
—¿Dos?
—La primera por la puerta principal. La segunda por un acceso lateral.
—¿Y la tercera?
—Corrí.
Se quedó mirando su café.
—Todo el mundo en esa iglesia te vio como alguien que no pertenecía ahí.
—Sí.
—Mi madre te eligió precisamente porque pertenecías.
No supe qué responder.
Cinco años después de aquella boda, Adrian se casó.
Con otra mujer.
Se llamaba Naomi.
Era arquitecta.
No tenía apellido famoso.
No necesitaba su dinero.
Y la primera vez que la conocí me preguntó si yo era “la famosa corredora de iglesia”.
