CLARA ELEANOR HART.
Pero el nombre de mi padre no era Graham Hart.
Sentí que las piernas me fallaban.
Alexander me sostuvo.
—Clara…
Miré nuevamente el documento.
El padre registrado era un hombre llamado Richard Whitmore.
Alexander se quedó completamente inmóvil.
—Ese era el nombre de mi padre.
Lo miré.
—¿Qué?
Su rostro perdió todo el color.
—Mi padre murió cuando yo tenía dieciséis años.
Antes de que pudiera hablar, encontramos una segunda fotografía.
Mostraba a mi abuela Eleanor junto a Richard Whitmore.
En sus brazos había una bebé recién nacida.
Yo.
Alexander retrocedió.
—Esto no puede ser.
Sentí que el mundo se detenía.
—Alexander, ¿qué significa?
Mi marido respiró profundamente.
—Significa que alguien nos ha ocultado una parte enorme de nuestra historia familiar.
Entonces sonó mi teléfono.
Era Graham.
Contesté.
Su voz temblaba.
—Clara, necesitas escucharme.
—Encontré el certificado.
Hubo un silencio terrible.
