—¿Quién es ella? —preguntó mi nieto.
Yo todavía no tenía una respuesta que pudiera darle sin cambiarle la vida allí mismo, junto a la tumba de su mamá.
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—Conoció a tu mamá hace muchos años —dije.
La mujer no corrigió mis palabras.
Mi nieto sonrió con esa naturalidad que tienen los niños cuando todavía no saben que los adultos están escondiendo una tormenta a pocos centímetros de ellos.
Se arrodilló frente a la lápida y acomodó cuidadosamente su tarjeta entre las flores.
Había dibujado una pelota de beisbol en la portada.
Debajo había escrito: “Para mi mamá”.
Tuve que voltear hacia otro lado.
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La desconocida también leyó aquellas palabras.
Su rostro se tensó.
—Lo siento —murmuró.
—No aquí —le respondí.
Mi nieto levantó la cabeza.
—¿Qué pasó?
—Nada, mi amor.
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Pero ya nada era cierto cuando decía que no pasaba nada.
