Pero en realidad, estaba contando.
Uno.
Dos.
Tres.
Cuatro.
Cinco.
Seis.
Siete.
Un auto negro se detuvo frente a mí.
La ventanilla bajó lentamente.
Detrás del volante apareció un hombre con lentes oscuros.
Mi hermano mayor.
Sebastián Monroe.
Su mandíbula estaba tensa.
Cuando vio mi ropa, mis manos vacías y mis pies en zapatillas de casa, su mirada se oscureció.
—Sube.
Abrí la puerta y me senté en el asiento del copiloto.
El aire acondicionado estaba frío.
Mis brazos se llenaron de piel de gallina.
Sebastián no arrancó de inmediato.
Se quitó los lentes y me miró.
—¿Te dejó salir así?
Su voz estaba baja.
Pero temblaba de rabia.
Me abroché el cinturón.
—Sí.
—¿Dónde está tu teléfono?
—Se lo quedó.
—¿Tu cartera? ¿Tus llaves? ¿Tus documentos?
Miré por la ventana.
—No los traje.
—¿Por qué?
—Dijo que nada de la casa Keller podía salir conmigo.
Sebastián golpeó el volante.
El claxon sonó fuerte.
Varios autos cercanos se detuvieron.
—Maldito desgraciado.
Abrió la puerta, dispuesto a bajar.
—Voy a volver y le voy a romper la cara.
—Sebastián.
Mi voz lo detuvo.
—No vayas.
