La mujer se tragó un bulto viscoso en la garganta y miró hacia la lápida donde estaba grabado el nombre de mi niña.
—Mi nombre es Elena, — dijo su voz tranquila y ligeramente quebrada. — Y yo… yo era la única persona en esa universidad que sabía toda la verdad de principio a fin. Tu hija… no sólo se quedó en silencio cuando le preguntaste por el padre de la niña. Ella no se estaba defendiendo. Ella lo protegió. Y, paradójicamente, ella te protegió.
En ese momento se oyó el pisotón apresurado de las zapatillas de los niños en el camino.
— ¡Abuela! ¡La encontré en la guantera! — mi nieto de diez años gritó alegremente, corriendo hacia nosotros con una tarjeta de felicitación brillante en la mano.
Pero al notar que había una mujer desconocida a mi lado, el niño frenó bruscamente. Él me tradujo su mirada pura y curiosa de Elena. Sus ojos reflejaban el mismo corte, la misma forma de sus cejas y la misma sinceridad profunda y penetrante que una vez volvió loca a mi difunta hija.
Elena se quedó paralizada, cubriéndose la boca con la mano. Miró a mi nieto como si el fantasma de un hombre de su pasado hubiera cobrado vida frente a ella. Las lágrimas rodaron por sus mejillas.
—Oh Dios mío… — susurró ella, dando un paso indeciso hacia adelante. — Él… él es una copia de su padre. Una réplica…
