entonces cuando me derrumbé.
Había imaginado nuestra noche de bodas de una manera completamente distinta.
Pensaba que nos reiríamos de ser jóvenes enamorados atrapados en cuerpos envejecidos.
Pensaba que bromearía con ella sobre lo hermosa que seguía siendo.
En cambio, allí estaba yo, sentado, mirando la evidencia de casi cuarenta años de dolor.
Y una sola pregunta se repetía una y otra vez en mi cabeza:
¿Dónde estaba yo?
Era irracional, por supuesto.
Yo había tenido mi propia vida. Mi propio matrimonio. Hijos. Responsabilidades.
Pero una parte de mí seguía sintiendo que había fallado a aquella chica de diecisiete años a la que una vez le prometí que siempre protegería.
—Si tus padres no nos hubieran separado… —susurré.
Anna apretó mi mano.
—No.
La miré.
—No podemos reconstruir cuarenta años lamentándolos.
—Pero sufriste.
—Sí.
—Y yo nunca lo supe.
—No podías saberlo.Secó una lágrima de mi mejilla.
Luego sonrió,
