marco de cristal forrado con terciopelo negro.
En ella reposaba la mitad de una cinta roja, descolorida casi hasta el óxido, con los bordes desgastados y el tejido aflojado por el paso del tiempo.
Los especialistas en conservación le habían dicho que la tela vieja se debilitaba naturalmente sin importar lo cuidadosamente que se almacenara.
De todos modos, ya les había pagado.
Había pagado por el control de temperatura, el vidrio resistente a los rayos UV, el tratamiento de conservación, todo lo que el dinero podía comprar.
Pero había límites a lo que el dinero podía ahorrar.
Él lo sabía mejor que nadie.
Miraba la cinta todas las mañanas.
¿Dónde estás?
Nunca formuló la pregunta en voz alta.
No tenía por qué hacerlo.
Por sí sola, dio forma a la arquitectura de su vida.
A los nueve años, antes de que valiera nada, antes de que su empresa tuviera
