recuerdo y era exactamente ella misma.
—Victoria —dijo.
Ella lo miró cortésmente, como se mira a un desconocido que, por alguna razón, sabe tu nombre.
Entonces se oyó decir lo primero que surgió de lo más profundo de su pasado.
«Solías decir que los cuadrados parecían tacaños, así que cortabas los sándwiches en triángulos cuando querías que parecieran generosos».
El cuchillo se detuvo en su mano.
Ella lo miró fijamente.
Una vez.
Dos veces.
¿Isaías?
Entonces se rió, pero sonó como si estuviera a punto de romperse.
Después de que cerraron la despensa y el último niño se marchó con una bolsa de papel y una galleta, se sentaron uno frente al otro en el salón de usos múltiples con dos tazas de café aguado de la iglesia.
Durante un rato no hicieron más que mirar.
El reconocimiento tenía su propia gravedad.
Y también la incredulidad.
Victoria tenía treinta y
