—Tu número estaba desconectado.
—Correo electrónico.
—Escribí.
Mi respiración se detuvo.
—¿Qué?
—Dos correos.
—Nunca llegaron.
Ethan sacudió la cabeza.
—No lo sé.
—¿A qué dirección?
Me la dijo.
Cerré los ojos.
Era mi antiguo correo corporativo.
La empresa para la que trabajaba antes de marcharme.
Había dejado de utilizarlo seis meses después del divorcio.
—Nunca los vi.
Silencio.
Diez años de vida.
Dos personas.
Decenas de decisiones pequeñas.
Y ahora descubríamos que, en algún momento, ambos habían extendido una mano cuando la otra ya no estaba mirando.
—¿Qué decían?
—No importa.
—A mí sí.
Ethan me miró.
—Pedía perdón.
Esperé.
—Y preguntaba si podíamos hablar.
—¿Nada más?
—En el segundo decía que entendía si nunca querías verme.
La ironía casi me hizo reír.
—Y tomaste mi silencio como respuesta.
—Sí.
—Yo tomé tu silencio como respuesta durante nueve años.
Nos miramos.
No había ganadores en aquella
