termino.
Pausa.
—Sí. Iré directamente al aeropuerto.
Otra pausa.
Y entonces sonrió.
—Espérame.
Colgó y me miró como si yo fuera un trámite incómodo.
—Laura, ¿vas a tardar mucho?
Bajé la vista.
Apartamento a mi nombre.
Un automóvil.
Una compensación de quinientos mil dólares.
Y una frase:
“Durante el matrimonio no existen hijos en común.”
Mi mano se posó instintivamente sobre el abdomen.
Allí estaba nuestro bebé.
Doce semanas.
La noche anterior había escuchado su corazón.
Pensé que Ethan lloraría cuando se lo contara.
Qué ingenua.
—Llevamos cinco años casados —dije.
Él soltó una risa breve.
—¿Y?
—¿Alguna vez me amaste?
La impaciencia apareció inmediatamente en su rostro.
—No hagas preguntas infantiles.
—Éramos marido y mujer.
—Éramos.
Corrigió la frase sin pestañear.
—En unos minutos dejaremos de serlo.
Sacó una tarjeta negra de la cartera y la arrojó sobre el acuerdo.
—La contraseña es tu cumpleaños. Quédate también con esto.
