despertó a las seis y veinte de la mañana y anunció que quería panqueques.
No respuestas.
No registros financieros.
No son explicaciones de por qué sus padres habían dejado de vivir juntos.
Panqueques.
Su cabello estaba en todas direcciones.
Un calcetín había desaparecido.
Se sentó en medio de la cama del hotel sosteniendo a su conejo y me miró con total fe que el desayuno ocurriría porque el desayuno siempre sucedía.
“¿Papas fritas de chocolate?” Ella preguntó.
“Ayer comiste chispas de chocolate”.
– ¿Entonces?
La miré.
Ella miró hacia atrás.
Me reí.
Fue la primera risa que se sintió como la mía en semanas.
“Bien. Pero la fruta también”.
“Fresas”.
“Si los tienen”.
“Los tienen”.
“Pareces muy confiado”.
Ella asintió con gravedad.
“Los hoteles tienen fresas”.
Aparentemente, los niños de cuatro años poseían conocimiento de hospitalidad internacional que no tenía.
Veinte minutos después, estábamos abajo.
Esperaba que Adrian se fuera.
En
