esa noche en casa de mi hermana.
A la mañana siguiente, David puso el pecho en la mesa del comedor.
No podía dejar de mirarlo.
“¿Por qué no me contaste sobre esto?”
Parecía agotado.
“Te habrías deshecho de eso”.
“Yo no lo haría.”
Me ha echado un vistazo.
“Desmontaste la cuna de Rosie antes de que llegara a casa de la funeraria”.
“Eso fue diferente”.
“Hiciste que tu madre bajara la foto del hospital”.
“No podía mirarlo”.
“Exactamente”.
Me senté. Pasó una mano sobre la tapa.
“No estaba tratando de ocultarte para siempre”.
“¿Dieciocho años no es para siempre?”
“Pensé que eventualmente estarías listo”.
Casi me río. “Aparentemente nadie en esta familia estaba siempre listo”.
Él abrió el pecho. Toqué uno de los sombreros.
Era tan pequeño.
Mis manos empezaron a temblar.
“Pensé que si veía estas cosas, me desmoronaría”.
“Lo sé”.
“¿Así que lo guardaste en el garaje?”
“En
