“No lo conoces.”
“Invítalo a casa.”
Victor cambiaba de tema.
Mi sospecha crecía.
Entonces ocurrió lo de la planta.
Una noche, mientras Victor salió para contestar una llamada telefónica, vertí mi bebida en una maceta junto a la ventana de la cocina.
A la mañana siguiente, las hojas se habían oscurecido.
Al anochecer, varias se habían marchitado por completo.
Me quedé mirando aquella planta con el corazón latiéndome con fuerza.
Veneno.
La palabra entró en mi mente y se negó a marcharse.
De repente, recordé años de extraños síntomas.
Los mareos.
La debilidad.
Las noches en que me dolía el estómago.
Los dolores de cabeza que había atribuido a la edad.
¿Los había causado Victor?
Pero eso no tenía sentido.
Era el mismo hombre que se sentó junto a mi cama del hospital cuando tuve neumonía.
El mismo hombre que me sostuvo durante horas después de la muerte de mi padre.
El mismo hombre que trabajó en dos empleos cuando Emily era pequeña porque quería que tuviéramos una vida mejor.
¿Cómo podía ese hombre estar envenenándome?
Me convencí de que estaba imaginando cosas.
Hasta que intenté dejar de beber.
Una noche, vertí en secreto el líquido por el fregadero.
A la mañana siguiente, Victor estaba de pie en la entrada de la cocina.
“¿Bebiste anoche?”
