La voz del locutor resonó en el enorme estadio, teñida de una visible confusión y un tono frenético. «Damas y caballeros… parece que hay un cambio de última hora en nuestra programación de esta noche. Saliendo al hielo ahora… regresando al estadio…» El locutor hizo una pausa, entrecerrando los ojos para leer una actualización frenética que se desplazaba por su teleprompter. «Saliendo al hielo… ¡la excampeona nacional, Clara Vance!»
Un murmullo recorrió la multitud de quince mil personas. No era una ovación; era una ola masiva y colectiva de confusión, conmoción y una repentina y electrizante expectación.
Con las manos firmes, me incliné y desabroché las protecciones de plástico duro de mi espada. Salí de la penumbra del túnel de hormigón y me adentré en el resplandor cegador e implacable de los focos de la arena.
El aire helado me golpeó los pulmones como un viejo amigo. No intenté ocultar mi pierna. No encogí los hombros. Me mantuve erguida, los cristales negros de mi vestido reflejaban la luz intensa, refractándola como una criatura nacida de la noche.
El murmullo de la multitud se convirtió en un rugido sordo al verme: vieron la agresiva armadura negra, vieron la gruesa y dentada cicatriz en mi pierna expuesta, vieron que no era una criatura rota y frágil que pedía lástima.
Me impulsé fuera de las tablas.
Mis cuchillas se clavaron en el hielo impoluto, produciendo ese profundo y satisfactorio sonido de desgarro que había echado de menos hasta lo más hondo de mi ser. No patiné hacia el centro con la delicada y etérea gracia del Cisne Blanco que recordaban. Me deslicé con una fuerza pesada, agresiva y aterradora. Tomé mi posición de salida justo en el centro de la pista, inclinando la cabeza.
La música empezó.
No era una pieza clásica suave y envolvente. Era un arreglo orquestal moderno, oscuro e impactante, con violonchelos agresivos y una percusión implacable y enérgica. Sonaba como una tormenta que se desata sobre un océano oscuro.
Me mudé.
La memoria muscular, forjada en las horas oscuras y gélidas de aquella pista de hielo en ruinas durante los últimos catorce meses, se apoderó de mí por completo. Era más rápido que antes. Cada golpe, cada transición, estaba impulsado por el dolor de los últimos tres años, la traición de mi propia familia y la pura e incondicional alegría de estar vivo y de poder patinar sobre el hielo de nuevo.
Ejecuté una compleja secuencia de pasos de nivel 4, mis patines cortaban tan profundamente que casi rozaban el hielo. El público, inicialmente atónito y en absoluto silencio por la ferocidad de la rutina, comenzó a aplaudir al ritmo de la percusión. El sonido se intensificó, rebotando en el techo abovedado.
Mientras recorría el extremo opuesto de la pista, alcanzando una velocidad vertiginosa, vi que se acercaba el salto. La preparación era inconfundible. Era la misma entrada, en el mismo borde, que me había fracturado la pierna tres años atrás. El Cuádruple Salchow. Un salto que ninguna mujer había logrado realizar con éxito en competiciones internacionales en toda la temporada. Un salto que Brianna ni siquiera podía completar con éxito en una piscina de espuma.
Crucé la mirada con Marcus, que estaba de pie, agarrado al borde de la tabla, completamente inmóvil, con el corazón sin duda en un puño.
No dejé que el fantasma del pasado me paralizara. Clavé el borde exterior de mi patín izquierdo en el hielo, sintiendo la intensa tensión directamente en los músculos bajo la gruesa y dolorosa cicatriz. No me inmuté. No retiré ni un ápice de fuerza.
Me lancé por los aires.
