—¿Estás segura de que el vestido lo va a dejar ver? —preguntó Chloe, con un tono demasiado ansioso.
—Oh, se le va a ver todo —se burló Brianna—. La abertura le llega hasta el muslo. Va a parecer el monstruo de Frankenstein intentando deslizarse. Le dije al técnico de iluminación que mantuviera los focos nítidos e implacables durante la vuelta de homenaje. Quiero que todas las cámaras hagan zoom en esa horrible cicatriz. Los jueces tienen que ver por qué ella es cosa del pasado y por qué yo soy el futuro.
Se me cortó la respiración. El aire del pasillo se sentía de repente demasiado tenue para respirar. Di un paso atrás, con ganas de correr, de desaparecer en la oscuridad de la noche y no volver a ver jamás una placa de hielo.
El monstruo de Frankenstein. Esas palabras resonaban en mi cabeza, despertando todas las inseguridades con las que había luchado durante tres años.
Pero Marcus me agarró la muñeca. Su agarre era firme, como un ancla inamovible. No empujó la puerta. No entró a la fuerza. Con la mano libre, metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó el teléfono. Con el pulgar, abrió la aplicación de notas de voz. Pulsó grabar.
—Es genial, Bri —intervino Harper—. Cuando todos vean lo patética que se ve tropezando, Marcus por fin tendrá que dejar de mimarla y concentrarse por completo en tu rutina olímpica. Últimamente ha estado muy distraído.
—Exacto —dijo Brianna, con un tono cargado de satisfacción venenosa—. Esta gala no se trata solo de que yo luzca bien. Se trata de poner a Clara en su sitio para siempre. Que la cisne lisiada tenga su momento trágico, para que yo pueda llevarme el oro.
Marcus sostenía el teléfono con total firmeza. Sus ojos, normalmente cálidos y expresivos, se habían convertido en fragmentos de obsidiana. Grabó cada sílaba tóxica hasta que la conversación derivó hacia sus planes para después de la fiesta. Entonces, guardó el archivo en silencio, se guardó el teléfono en el bolsillo y dejó la caja de patines personalizados en el suelo, justo delante de su puerta.
Se giró hacia mí, me rodeó con un brazo los hombros temblorosos y me guió de vuelta hacia el gélido aire nocturno.
No hablamos hasta que estuvimos sentados en el calor del coche. Yo miraba fijamente el salpicadero, con la mirada perdida y las lágrimas de humillación quemándome los ojos.
—No puedo hacerlo, Marcus —dije con la voz quebrada—. No puedo salir ahí fuera y dejar que me haga esto.
Marcus giró la llave y el motor cobró vida con un rugido. Me miró, y de él emanaba una mirada protectora, feroz y aterradora.
—No vas a dejar que te haga nada, Clara —dijo en voz baja, metiendo la marcha—. Vamos a ir a esa gala. Pero no irás vestida de blanco. Y desde luego, no darás la vuelta de honor.
Lo miré, confundida por la absoluta seguridad en su voz. “¿Entonces qué estoy haciendo?”
Marcus esbozó una sonrisa que carecía por completo de calidez. “Vamos a reescribir el final de su pequeño espectáculo”.
Llegó el día de la Gala de Invierno con una presión asfixiante. El estadio era un hervidero de energía frenética, repleto de equipos de televisión, funcionarios de la Federación y miles de fanáticos ansiosos.
Me encontraba en mi camerino privado y apartado, un privilegio que Marcus había organizado discretamente lejos de la zona VIP principal. Me temblaban las manos mientras miraba la funda para ropa que colgaba sobre el tocador.
Durante semanas, di por hecho que simplemente no me presentaría, dejando que Marcus se encargara de las consecuencias. Pero Marcus había pasado las últimas cuarenta y ocho horas haciendo llamadas telefónicas frenéticas y en voz baja. Había movido todos los hilos, aprovechado todos los favores que le debían en la industria.
Entró en la habitación, vestido con un elegante traje gris oscuro, con la apariencia imponente del poderoso artífice del deporte que era. Se acercó por detrás y abrió la cremallera de la funda del traje.
No era el vestido blanco, fino y transparente que Brianna había exigido.
Era una obra maestra hecha a medida. De un negro intenso, confeccionada con un material grueso y compresivo que se sentía como una segunda piel. El corpiño estaba incrustado con miles de cristales azul medianoche que reflejaban la luz como estrellas moribundas. Tenía mangas largas y un escote alto, proyectando un poder absoluto e inalcanzable. La falda era irregular y asimétrica, y si bien no ocultaba mi pierna izquierda, no la resaltaba como un defecto; la enmarcaba como un testimonio de supervivencia. Parecía menos un traje de patinaje artístico y más una armadura.
—Póntelo —ordenó Marcus con suavidad.
Diez minutos después, al mirarme en el espejo, la mujer aterrorizada y destrozada había desaparecido. La tela negra se ajustaba perfectamente a mi nueva y musculosa figura. Mi cicatriz era visible, sí, pero contra el negro intenso y el corte agresivo del vestido, parecía una herida de batalla en una guerrera.
—¿Estás lista? —preguntó Marcus, mirando su reloj. Faltaban diez minutos para la esperadísima actuación en solitario de Brianna.
—No sé qué vamos a hacer, Marcus —admití, con el corazón latiendo a un ritmo frenético contra mis costillas.
—Vamos a hablar con mi hermana —dijo, extendiéndome el brazo—. Y luego, harás lo que mejor sabes hacer.
Recorrimos el largo pasillo de hormigón hacia la entrada principal de la pista de hielo. El rugido de la multitud se filtraba a través de las paredes, una vibración sorda y atronadora. Evitamos la entrada habitual y entramos directamente al centro de control de la Federación, donde Brianna estaba al mando.
Se encontraba en el centro de la sala, rodeada de ejecutivos de la Federación, directores de iluminación y sus amigas aduladoras, Chloe y Harper. Llevaba un traje blanco deslumbrante, cubierto de pedrería, con el aspecto de una princesa de hielo intocable.
Cuando me vio entrar vestida de negro, su sonrisa triunfal se desvaneció. Sus ojos recorrieron mi vestido, mi rostro y luego a Marcus. Los ejecutivos dejaron de hablar. La sala quedó en completo silencio, cargada de una tensión repentina.
