Me eché a reír.
“¿Te refieres a los mensajes de la tableta familiar que dejas abierta en la encimera de la cocina? ¿De la misma forma que pensabas que tu madre tenía todo el derecho a rebuscar en mis cajones?”.
No dijo nada.
Kathryn nos miró a los dos, de repente insegura.
“Te ha mentido”, le dije. “Pero no te obligó a abrir mis cajones”.
“Y te estoy diciendo que ya no tienes permiso para usarla”.
Apretó los labios. Sabía que era verdad.
Le tendí la mano.
“Dame la llave de repuesto”.
Parpadeó. “Austin me dio esa llave”.
“Y te digo que ya no tienes permiso para usarla”.
Kathryn dudó un momento, luego metió la mano en el bolso y dejó la llave en mi mano.
Austin dio un paso al frente. “Esto no hace falta”.
Lo miré. “Ya no te toca a ti decidir qué es necesario”.
Kathryn dudó un momento, luego metió la mano en el bolso y me puso la llave en la palma de la mano.
Eso pareció dolerle más que la carpeta. No que la pillaran, sino que le negaran el acceso.
Austin me miró a mí y luego a su madre. “¿Qué quieres?”.
Era la primera pregunta sincera que cualquiera de los dos había hecho.
Kathryn fue la primera en recuperar la voz.
“Quiero que los dos salgan de mi dormitorio”, dije. “Y luego quiero que se vayan el resto del día mientras llamo a mi abogado”.
Él me miró fijamente. “Lo dices en serio”.
“Sí”.
Kathryn fue la primera en recuperar la voz.
“Austin, di algo”.
Pero ahora también estaba enfadado con ella, porque los cobardes siempre quieren culpar a otra persona cuando la mentira deja de funcionar.
Ninguno de los dos se arrepentía, solo se sentían acorralados.
“No parabas de contarlo todo”, espetó él.
Ella se echó atrás. “Tú me lo pediste”.
