No buscaba llamar la atención.
Preocupación genuina.
—Dijiste que no es un tumor —dijo Richard con voz ronca—. ¿Qué es?
Leo metió la mano en el bolsillo y sacó un pequeño frasco abollado de aceite de hierbas que su abuelo usaba cuando el polvo les obstruía los pulmones.
—Separo la basura todos los días —dijo Leo en voz baja—. Uno aprende a darse cuenta de lo que falta.
Antes, en el vestíbulo, Leo había visto un dije de juguete roto colgando del portabebés. Le faltaba una cuenta roja.
—Por favor —susurró—. Déjeme intentarlo.
El médico jefe protestó en voz alta: —¡Esto es absurdo!
Richard estalló: —¡Me dijiste que mi hijo está muerto! ¿Qué tengo que perder?
Silencio.
—Déjalo —ordenó Richard.
Leo dio un paso al frente.
La habitación estaba helada. La piel del bebé, pálida.
Los médicos observaban con los brazos cruzados, esperando que fracasara.
Leo aplicó una pequeña gota de aceite debajo de la mandíbula del bebé para reducir la fricción. Luego presionó suavemente sobre la zona inflamada.
Nada.
El monitor permaneció plano.
Isabelle sollozó con más fuerza.
—Basta —dijo el médico jefe—. Esto no tiene sentido.
El personal de seguridad volvió a acercarse a Leo.
Entonces…
Una leve vibración bajo sus dedos.
Leo actuó al instante.
Levantó al bebé ligeramente, inclinándolo hacia abajo como le había enseñado su abuelo cuando un gatito callejero se atragantó con plástico.
Una palmadita firme.
Dos.
Tres.
Un médico gritó: —¡Alto! ¡Le va a causar un trauma!
Cuatro.
Leo presionó bajo la mandíbula y dio un empujón rápido y seco.
Una pequeña bolita de plástico roja salió disparada y golpeó el suelo de mármol con un clic seco.
Durante un instante, nadie se movió.
