—¿Qué es eso? —preguntó Owen. Se acercó a Claire y bajó la mirada hacia la fotografía brillante que descansaba sobre las tablas del suelo.
Claire intentó patear la foto que estaba debajo del sofá, pero se le resbaló el tacón. Los dedos de Damon se crisparon a sus costados. Miró a la multitud, luego a mí, y enseguida intentó controlar la situación.
—Claire ha estado ayudando con la ducha —dijo Damon con voz artificialmente alta, intentando proyectar autoridad—. Lleva semanas entrando y saliendo de la casa para ayudar con los preparativos. Seguro que se le cayó alguna prenda de la bolsa de viaje. Eso es todo. Felicity, estás agotada y con las hormonas revolucionadas. No armes un escándalo.
Claire asintió frenéticamente, con lágrimas en los ojos. “¡Sí! Traje varias cosas. Decoraciones, regalos, ropa extra. Debí haberlo dejado caer cuando estaba en el baño de arriba”.
Owen se arrodilló y recogió la fotografía. No miró la cama. No miró la camisa. Sus ojos estaban fijos en el pequeño colgante de zafiro azul que pendía de la tira de encaje.
—¿Debajo de su cama? —preguntó Owen con voz mortalmente baja.
—¡Estaba debajo del banco! —exclamó Damon, perdiendo la compostura que había mantenido con tanto esmero—. No lo hagas sonar peor de lo que es, Owen. Mi esposa solo está confundida.
—Tomé esa fotografía a las 10:42 de la mañana del martes —dije, con la voz cortando la tensión como un bisturí—. La misma mañana en que Claire te dijo que se reuniría con una florista para tu boda, Owen. Y la misma mañana en que su código personal abrió mi casa mientras yo estaba sola en una cita prenatal.
Señalé la hoja plastificada que Claire apretaba contra su pecho. “Seis citas. Seis entradas.”
Owen levantó lentamente la vista de la fotografía. Se giró hacia Claire, que ahora lloraba abiertamente, sacudiendo la cabeza con un ritmo desesperado y patético.
—Esa prenda podría pertenecer a cualquiera —intentó Damon, en un último y desesperado intento—. Se puede comprar en cualquier sitio.
La expresión de Owen pasó de la confusión a una frialdad absoluta y aterradora.
—No —dijo Owen. La palabra pareció agotar el poco oxígeno que quedaba en la habitación—. Eso no le pertenece a nadie.
Levantó la fotografía, señalando el dije azul. «Lo mandé a hacer a medida en mi tienda. Le pedí al joyero que grabara “O & C” en la base plana de plata del zafiro. Es una pieza única. La compré para Claire».
Un murmullo colectivo recorrió nuestras familias. Mi madre se tapó la boca. La madre de Damon se desplomó contra la encimera de la cocina, con aspecto de estar físicamente enferma.
—Owen, por favor —sollozó Claire, extendiéndole una mano—. ¡Me manipuló! Damon me dijo que su matrimonio había terminado. Dijo que solo se quedaba porque ella estaba embarazada, ¡que la iba a dejar en cuanto naciera el bebé!
Damon se giró bruscamente, con el rostro contraído por la rabia. «¡Cállate, Claire! ¡Te me has lanzado encima! ¡Te has inventado esta fantasía!»
—¡Me dijiste que me amabas! —gritó Claire, con la fachada de elegante madrina completamente destrozada—. ¡Me dijiste que teníamos un futuro! ¡Firmaste el contrato de alquiler de nuestro apartamento!
—Y falsificó mi firma para hacerlo —añadí con calma, señalando los documentos en la caja de Damon—. Dieciocho mil quinientos dólares robados de mi fondo de maternidad para el depósito, y mi nombre vinculado ilegalmente como garante.
Owen se llevó la mano a la nuca y se desabrochó la cadena de plata que siempre llevaba puesta cuando trabajaba en su tienda. Se quitó el pesado anillo de oro de su propio anillo de compromiso, lo dejó caer sobre la mesa junto a la torre de magdalenas y miró a Claire con puro disgusto.
—Aprovechaste los días en que Felicity se aseguraba de que su bebé estuviera vivo para acostarte con tu marido —dijo Owen con voz hueca—. Me usaste como coartada. Se acabó.
Se dio la vuelta y caminó hacia la puerta principal. Claire dejó escapar un sollozo gutural y lo persiguió, sus súplicas resonando en el porche antes de que la pesada puerta de roble se cerrara de golpe, dejándola completamente sola.
Damon permanecía solo en el centro de la sala. Observó los rostros fijos de nuestros invitados y luego se volvió hacia mí. Su mirada se endureció, pasando del pánico a la malicia.
—Bien —espetó Damon, con un tono cruel y burlón—. ¿Quieres humillarme? ¿Quieres hacerte la víctima? Adelante. Quédate con la casa. Me da igual. Construí mi empresa desde cero sin ti. Soy millonario por mérito propio. Te devolveré tu pequeño fondo de maternidad mañana mismo, venderemos esta casa, repartiremos las ganancias y me iré.
Lo miré y, por primera vez en días, una sonrisa sincera se dibujó en mis labios. Acababa de entregarme la cerilla para quemar su último refugio.
—¿Vender la casa? —pregunté, ladeando la cabeza—. Damon, ¿de verdad le prometiste un futuro financiado por una propiedad que no te pertenece?
Apretó la mandíbula. “Estamos casados. Llevo cuatro años viviendo aquí. He pagado el mantenimiento del jardín. Es un bien ganancial”.
—Deberías leer el acuerdo prenupcial que está debajo de tu contrato de arrendamiento falsificado —dije, señalando la caja—. Compré esta propiedad tres años antes de conocerte. La escritura está completamente a mi nombre. El acuerdo prenupcial estipula que cualquier aumento de valor sigue siendo de mi exclusiva propiedad. No tienes derecho a absolutamente nada.
Damon se burló, haciendo un gesto de desdén con la mano. «Quédate con la maldita casa. Como ya te dije, mi empresa está en auge. No necesito tus bienes raíces».
Esa mentira me ofendió casi tanto como la infidelidad.
Antes de conocer a Damon, pasé años trabajando sin descanso para construir mi estudio de diseño, ahorrando cada encargo lucrativo. Cuando su empresa de construcción comercial estuvo al borde de la quiebra total durante su segundo año, me rogó que le ayudara. No solo le presté dinero; reestructuré por completo su modelo operativo.
