“¿Puedo ayudarla?”, pregunté.
Ella esbozó una sonrisa tensa.
“¿Eres Eleanor? ¿La madre de Julian?”.
Se me apretó el estómago. “Sí”.
“Me llamo Marianne”, dijo. “Soy la abogada de tu hijo. Lo conozco desde hace tiempo”.
Abogada.
Harold se levantó, confundido.
Mi cerebro fue directo a los peores escenarios.
“¿Está bien?”, solté. “¿Ha habido un accidente?”.
“Físicamente está bien”, dijo rápidamente. “¿Puedo entrar?”.
Ese “físicamente” no me tranquilizó.
La conduje al salón. Harold se levantó, confuso.
Marianne dejó la caja sobre la mesita y me miró a los ojos.
La habitación se quedó en silencio.
“Esto va a ser difícil de oír”, dijo. “Pero tienes que ver lo que tu hijo te ha estado ocultando”.
Me flaquearon las rodillas. Me senté.
“¿Qué es eso?”, preguntó Harold.
“Documentos”, dijo ella. “Sobre Julian. Sobre sus padres biológicos”.
La habitación se quedó en silencio.
“Creía que nadie se había presentado nunca”, dije.
“¿Por qué están aquí ahora?”.
“No lo hicieron”, dijo ella. “No por él. No cuando él los necesitaba. Pero sí se presentaron por su dinero”.
Abrió la caja y sacó unas carpetas ordenadas, con una fotografía encima.
Una pareja joven, de aspecto adinerado y pulcro, delante de una gran casa. Parecían un anuncio de revista.
