La señor Whitmore parecía a punto de desmayarse. “Esto tiene que ser una broma”, susurró.
El abogado sacó con calma otro documento de la carpeta. “Le aseguro, señora, que no lo es”.
Las manos del señor Whitmore temblaron ligeramente al releer los papeles.
“Pero, ¿por qué él?”, espetó de pronto, señalándome a mí. “Sólo es el jardinero”.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire.
Sólo el jardinero.
Después de tantos años, eso seguía siendo todo lo que creían que era. El abogado miró hacia mí antes de responder en voz baja.
“El señor Charles consideraba al señor Howard su mejor amigo”.
Todo el patio volvió a quedar en silencio.
Bajé los ojos y los recuerdos me invadieron de golpe. Charles y yo corriendo por campos embarrados cuando éramos niños. Pescando en el río después del colegio. Riendo hasta el amanecer en las noches de verano antes de que la riqueza cambiara su mundo para siempre.
El abogado siguió hablando.
“Según la declaración personal del señor Charles, el señor Howard fue la única persona que siguió visitándolo con regularidad después de que su enfermedad empeorara”.
La señora Whitmore parecía atónita. “¿Visitaba a Charles?”.
Todas las semanas.
Durante once años.
Pero nunca hablaba de ello.
Charles odiaba que la gente le tratara de forma diferente a causa del dinero. A mi alrededor, podía volver a ser simplemente Charlie.
“También declaró”, añadió cuidadosamente el abogado, “que el señor Howard le mostraba más lealtad que cualquier miembro de su propia familia”.
El rostro del señor Whitmore se ensombreció de humillación. A nuestro alrededor, los invitados evitaban el contacto visual, repentinamente incómodos al recordar todas las bromas crueles y miradas despectivas que habían presenciado a lo largo de los años.
Tyler parecía físicamente enfermo. El mismo chico que se había reído cuando el vino empapó mi camisa ahora ni siquiera podía mirarme a los ojos.
Finalmente, el señor Whitmore tragó saliva.
“¿Qué pasa ahora?”.
