El señor Whitmore rio torpemente junto a la barra. “¿El jardinero?”, preguntó.
El hombre asintió con seriedad.
“Sí, señor”.
Luego levantó ligeramente la carpeta. “Tengo instrucciones legales sobre la finca”.
Nadie se movió.
Incluso la música pareció desvanecerse en el fondo mientras el hombre del traje color carbón cruzaba el patio con la carpeta de cuero contra el pecho. Me quedé helado junto a los parterres, todavía agarrando la manguera de jardín.
El señor Whitmore se aclaró la garganta con torpeza. “Creo que ha habido algún error”.
El hombre se detuvo justo delante de él. “¿Es usted el señor Howard?”.
Durante un segundo, no pude responder. Todos los invitados a la fiesta se habían vuelto para mirarme.
“¿El jardinero?”, susurró alguien detrás de la multitud.
Me acerqué lentamente. “Soy el señor Howard”.
El hombre trajeado asintió con respeto.
“Me llamo señor Reeves. Represento a la sucesión de Charles”.
En cuanto oí aquel nombre, se me oprimió el pecho.
Hacía años que no oía a nadie pronunciar su nombre en voz alta.
La señora Whitmore frunció el ceño de inmediato. “¿Charles ha muerto?”.
El abogado miró hacia ella con calma. “El señor Charles falleció hace tres días en Zúrich”.
Un silencio atónito se extendió por el patio.
Charles no sólo era rico. Prácticamente era dueño de media ciudad.
Hoteles. Edificios de oficinas. Vecindarios enteros.
Y a pesar de compartir el mismo apellido, ya casi no tenía nada que ver con esta rama de la familia Whitmore.
El señor Whitmore se enderezó de pronto junto a la barra. “¿Mi tío dejó instrucciones relativas a esta finca?”.
“Sí”, respondió el abogado.
Ahora sentía que todo el mundo me miraba fijamente. Mis manos seguían oliendo a tierra y abono mientras los invitados vestidos con ropa costosa me observaban como si de repente me hubiera convertido en otra persona.
El abogado abrió la carpeta con cuidado y sacó varios documentos.
