Y aceptó, sobre todo, que su bienestar ya no dependiera del humor de Diego.
5 semanas después nació la bebé.
Una niña sana, gritona, morenita, con los puños cerrados como si llegara lista para reclamar su lugar en el mundo.
Doña Teresa estuvo en el hospital, sosteniendo la mano de Mariana cuando las contracciones la doblaban.
Diego también estuvo, pálido, asustado, torpe, pero presente.
Cuando pusieron a la niña sobre el pecho de Mariana, ella lloró sin esconderse.
No de tristeza.
De alivio.
Porque esa bebé nunca tendría que saber que su primera cuna, antes de nacer, fue el asiento trasero de un coche.
La llamaron Valentina Teresa.
Valentina por valiente.
Teresa por la mujer que una madrugada decidió no proteger la imagen de su hijo, sino la vida de su nuera y su nieta.
Cuando Diego escuchó el nombre completo, bajó la mirada y lloró.
Doña Teresa también.
Pero Mariana no lloró por ellos.
Miró a su hija, le acarició los dedos diminutos y pensó que ninguna mujer debería agradecer que le permitan ocupar espacio.
Ni en una cama.
Ni en una casa.
Ni en una familia.
Porque cuando una madre está creando vida, lo mínimo que merece no es paciencia.
Es respeto.
