—¿Qué dijiste?
Mariana levantó el vaso.
—Yo vi lo que la señora le puso anoche. Fueron 5 gotas.
La habitación quedó helada.
Valeria dio un paso hacia ella.
—Ten mucho cuidado, muchachita.
Mariana metió la mano en el bolsillo de su mandil y sacó una servilleta doblada.
La abrió sobre la mesa.
Adentro estaba el frasco ámbar, sin etiqueta, con restos pegajosos en la tapa.
—Lo encontré en la basura de la cocina.
Esteban miró el frasco.
Luego miró a Valeria.
Luego miró a Mateo, que ya no gritaba.
Solo esperaba.
Valeria sonrió con desprecio.
—¿Vas a creerle a la criada antes que a tu esposa?
Y Esteban, con la pluma en una mano y el vaso en la otra, entendió que estaba a una firma de traicionar a su hijo para siempre.
PARTE 2
Nadie habló durante varios segundos.
En una casa donde siempre había ruido de fuentes, aire acondicionado y puertas automáticas, aquel silencio fue brutal.
Mateo seguía en el piso, respirando cortado.
Valeria fue la primera en reaccionar.
—Esto es una ridiculez —dijo, recuperando su tono elegante—. Seguramente es algún jarabe viejo. Esta niña ni sabe lo que encontró.
Mariana apretó la servilleta.
—Yo la vi, señora.
—¡Cállate!
El grito hizo que Mateo se cubriera la cabeza con los brazos.
Y ese movimiento fue lo que terminó de romper algo dentro de Esteban.
No era capricho.
No era rechazo a la madrastra.
Era miedo.
Miedo de una mujer que dormía en la misma casa.
Miedo de un vaso servido con sonrisa.
Miedo de que nadie le creyera.
Esteban dejó la pluma sobre la mesa.
—Ramón —llamó al chofer, que esperaba en la puerta—. La camioneta no va a la clínica. Va al hospital.
Valeria abrió los ojos.
—Esteban, no seas dramático.
—Y tú no te acercas a mi hijo.
—Soy tu esposa.
—Él es mi hijo.
