Sarah se secó las manos con un trapo de cocina que había visto días mejores y se acercó. Conocía el procedimiento. Todos los viernes, Linda auditaba los gastos del hogar. Cada centavo de la escasa mesada que Mark le daba a Sarah tenía que ser justificado.
“¿Qué es esto?” Linda levantó un pequeño y arrugado trozo de papel. “¿Tres dólares y cincuenta centavos por fresas?”
Sarah sintió un rubor de calor subir por sus mejillas. “Era para tu pastel de cumpleaños, Linda. Dijiste que querías un bizcocho Victoria. Las fresas son el relleno tradicional.”
“Dije que quería un bizcocho”, corrigió Linda, su voz goteando condescendencia. “No dije que quería fruta fuera de temporada importada de quién sabe dónde. ¿Crees que somos de la realeza? ¿Crees que el dinero crece en los árboles del patio trasero?”
“Eran tres dólares”, susurró Sarah, mirando sus zapatos. Sus botas tenían un agujero en la suela que había intentado parchear con cinta adhesiva.
“¡Es el principio!” Linda golpeó la mano sobre la mesa. “¡Nos estás desangrando, Sarah! Mark trabaja duro por su dinero. Se rompe la espalda en esa concesionaria, ¡y tú lo tiras en… guarnición!”
“Mark”, Sarah se volvió hacia su esposo, desesperada por un salvavidas. “Por favor. Era para su pastel.”
Mark no levantó la vista de su muñeca, admirando el brillo del reloj inteligente de $500. “Mamá tiene razón, cariño. Estamos tratando de ahorrar para el enganche de una casa mejor. Necesitas ser más frugal. Sabes lo apretadas que están las cosas.”
Apretadas. La palabra resonó en la mente de Sarah. Las cosas estaban “apretadas” para ella. Las cosas estaban “apretadas” cuando necesitaba un abrigo de invierno o un tratamiento dental. Pero las cosas estaban decididamente holgadas cuando Mark necesitaba nuevos palos de golf, o cuando Linda necesitaba su cita semanal en el salón de belleza.
Sarah miró a Mark. Llevaba una sudadera de diseñador que lo había visto comprar la semana pasada por $150. Ella llevaba un suéter que había encontrado en una tienda de segunda mano.
“Lo siento, Linda”, dijo Sarah, su voz hueca. “Los devolveré mañana.”
“¡No puedes devolver fruta!” se burló Linda. “Solo… dedúcelo del dinero de la compra de la próxima semana. Comeremos pasta unas noches para compensarlo.”
Sarah regresó al fregadero. Sumergió sus manos en el agua fría, conteniendo las lágrimas. Tocó los aretes de diamantes que llevaba, pequeños, simples, elegantes. Linda y Mark asumieron que eran circonitas cúbicas, imitaciones baratas que Sarah había comprado en un quiosco de un centro comercial.
No lo eran. Eran diamantes de cuatro quilates, impecables, de color D, que valían más que toda esta casa y todo lo que contenía. Eran un regalo de su padre por su 21 cumpleaños.
Sarah cerró los ojos. Un mes más, se dijo a sí misma. Me prometí que le daría dos años. Si no me defiende para Navidad, se acabó.
Había conocido a Mark en una carrera benéfica en el parque. Había parecido amable, modesto, diferente de los tiburones en su mundo de altas finanzas y hoteles de lujo. Había ocultado su identidad, Sarah Villeroy, heredera del Villeroy Luxury Group, porque quería ser amada por sí misma, no por su cartera. Había interpretado el papel de la huérfana en apuros, la chica sin dinero con un corazón de oro.
Y a cambio, había encontrado un hombre que amaba su pobreza porque le hacía sentirse poderoso.
Más tarde esa noche, mientras Sarah guardaba la chaqueta de Mark en el armario, algo se cayó del bolsillo. Un recibo. De una joyería.
