“Manipulaste a una anciana enferma. Tengo abogados, Jeremy. De verdad. Tendrás suerte si te quedas con tu furgoneta.”
“No manipulé a nadie. Ella lo sabía.”
“¿Sabías qué?”
“Sabía que no era tú. Todo el tiempo.”
Soltó una risa corta y fea. “Díselo a un juez. Mira cómo suena eso viniendo del hombre al que pagaba 500 dólares a la semana.”
Cerró la puerta con tanta fuerza que se le cayó un cuadro de la pared.
En menos de una semana, llegaron los documentos legales. El abogado de Tim impugnó el legado, acusándome de influencia indebida. Luego empezaron a llegar llamadas de familiares que ni siquiera había conocido, llamándome fraude, estafador y buitre.
Esa noche, me senté en el sofá de mi madre con papeles esparcidos sobre la mesa de centro y casi decidí dejarlo todo.
“¿Qué vas a hacer, cariño?” preguntó.
“No lo sé, mamá. Tiene dinero. No tengo nada.”
“Tienes la verdad.”
A la mañana siguiente, conduje hasta la residencia. Margaret estaba sentada en el solárium, tejiendo algo azul e irregular.
“Jeremy”, dijo, dando una palmada en la silla a su lado. “Me preguntaba cuándo vendrías.”
“Me está demandando, Margaret. Tim. Dice que la engañé.”
Dejó el tejido.
“En su última semana, Rosie me habló de ti todos los días. Te llamó el chico que eligió quedarse. Esas fueron sus palabras.”
“¿Dirías eso en el juzgado?” Pregunté.
“Lo diré donde me dejan.”
Esa noche, llamé a una abogada de asistencia legal llamada Denise, una mujer agotada que seguía cogiendo el teléfono a las nueve de la noche. Recogí todo lo que pude. Registros de visitantes. Flores y recibos de chocolate. Declaraciones de tres enfermeras y un asistente.
Denise lo repasó todo en la mesa de la cocina.
“Jeremy, me encargo de esto. Pero quiero que estés listo. Te van a llamar depredador en el estrado. Van a sacar el dinero. Cada dólar.”
“Lo sé.”
