Traté de defenderme.
“Señora. Whitmore, nunca lo haría…”
Por una fracción de segundo, nuestros ojos se encontraron.
Había algo ahí.
El miedo.
Una advertencia.
Tal vez ambos.
—Ya es suficiente, Stan —interrumpió bruscamente.
Nunca la había oído levantar la voz.
“Lleva el coche a mi mecánico. Déjalo ahí. Su empleo ha terminado”.
Quería discutir.
Quería gritar.
Quería tirar las llaves al suelo de mármol.
Pero luego pensé en las gafas de Lily juntas con cinta.
Pensé en mi factura de electricidad.
Pensé en mis hijos.
Así que me tragué mi orgullo.
– Sí, señora.
Me alejé sintiéndome humillado.
Cada milla al mecánico se sentía más pesado que el anterior.
Cuando llegué, me sentía enfermo.
El mecánico, un hombre mayor llamado Harold, me saludó como si ya me conociera.
“Señora. Whitmore llamó esta mañana”.
Le entregué el papeleo.
