Luego reenvié la imagen.
Vanessa en la camiseta de Ethan.
Ethan dormía detrás de ella.
El champán.
La prueba.
Debajo de él, escribí un mensaje:
“Parece que nuestro CEO ha estado trabajando muy duro en este nuevo proyecto. Vanessa parece profundamente comprometida a apoyarlo. Felicitaciones a ambos. Que su felicidad dure cien años”.
Golpeé enviar.
El mensaje aterrizó en el tablero chat como una granada que se desliza a través de la caoba pulida.
Durante unos segundos, no pasó nada.
Entonces una persona lo leyó.
Y luego otro.
Los iconos de perfil comenzaron a iluminar uno por uno en la oscuridad.
Sonreí.
Sus manos se sacudieron mientras se desplazaba por los mensajes del tablero.
A las 5:11 a.m., el director financiero había escrito:
“¿Qué diablos es esto?”
A las 5:16, el padre de Ethan, Richard Whitmore, había enviado un solo mensaje:
“Eres un idiota”.
“Dame tu teléfono,” preguntó Ethan de repente.
Vanessa frunció el ceño. – ¿Por qué?
Le arrebató el teléfono de la mesa de noche y lo abrió con su rostro.
Ahí estaba.
La misma imagen.
Me enviaron a las 3:01 a.m.
Ethan la miró con horror.
– Tú lo enviaste.
