Adele llegó primero. Jeremiah trajo su bolsa de herramientas porque el miedo siempre lo hacía arreglar las cosas. Chanel llegó con una sopa que no le había pedido.
“¿Qué se rompió?”, preguntó Jeremiah.
“Yo”, dije.
Se quedaron paralizados.
Les entregué la carpeta del hospital.
“¿Cirugía de corazón?”, susurró Adele.
“La semana que viene”.
Jeremiah se levantó demasiado rápido. “¿Pensabas decírnoslo desde la mesa de operaciones?”.
“No quería asustarlos”.
Chanel dejó la sopa. “Ocultarlo nos asusta más”.
“Yo no lo hice
—No quiero ser una carga —dije.
Adele me tomó de la mano—. Amarnos no significa protegernos de tu vida.
Luego coloqué la carta de Walter sobre la mesa de centro.
—Hay más.
La leyeron juntos.
Adele se tapó la boca. Chanel se aferró al sofá. Jeremiah miró fijamente la línea del memorándum.
—Para la cuenta de Sylvie —dijo—. ¿Escribía eso todos los meses?
—Sí.
Jeremiah se recostó. —Quizás esta era la forma de papá de disculparse.
Chanel lo miró. —Podría haberlo dicho directamente.
La voz de Adele se endureció. —Y una disculpa no debería necesitar un escondite.
—No —dije—. Pero la culpa sí.
