“Marcus, encuéntrame en el garaje. Vamos a parar.”
De camino, pararon en una farmacia abierta las 24 horas.
Ethan recorrió los pasillos solo, ignorando la mirada de la cajera.
Leche de fórmula.
De la cara.
Tres latas.
Pañales.
Comida para bebés.
Tylenol infantil.
Una manta suave con estrellas.
Luego, víveres de una charcutería que seguía abierta por la temporada navideña.
Comida de verdad.
Fruta fresca.
Buen pan.
Cosas que Clara Whitmore probablemente no se había podido permitir en meses.
El edificio de la avenida Sedwick estaba descuidado.
Décadas de mantenimiento postergado.
Propietarios que les exprimieron hasta el último centavo a los inquilinos sin darles nada a cambio.
El pasillo olía a humedad.
La mitad de las luces estaban fundidas.
El ascensor tenía un letrero de fuera de servicio que parecía permanente.
Subieron cuatro tramos de escaleras.
Desde el apartamento 4F, Ethan oyó un sonido tenue, casi como el maullido de un gato.
Un bebé llorando.
Demasiado cansado para seguir llorando.
Llamó a la puerta.
Se oyeron pasos dentro.
Ligeros.
Tímidos.
—¿Quién es?
Una voz de mujer, aguda por el miedo.
—Me llamo Ethan Mercer. Recibí un mensaje de texto destinado a alguien llamado Evelyn. Un mensaje pidiendo ayuda.
Silencio.
—No estoy aquí para hacerle daño. Traje la leche de fórmula. Por favor, abra la puerta.
Pasaron los segundos.
Entonces, el cerrojo hizo clic.
La puerta se abrió unos centímetros.
Detenida por un candado de cadena.
A través de la rendija, Ethan vio un rostro.
Joven pero cansada.
Cabello castaño rojizo recogido en una coleta desordenada.
Ojos enrojecidos.
Era menuda, vestía un suéter demasiado grande con un agujero en la manga y sostenía a un bebé en brazos.
El bebé tenía el cabello castaño rojizo de su madre.
Sus mejillas estaban pálidas en lugar de rosadas.
